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| Durante la noche el "maná caído del cielo... |
La mañana, aquella mañana del
mes de enero, era fría; durante la noche el “maná” caído del cielo, en forma de
copos de nieve, había convertido nuestro Colegio en un cuadro maravilloso. En
estos tiempos, cuando la temperatura por las circunstancias climatológicas ha
cambiado, en la ciudad desde hace años no vemos la nieve; nosotros, los de
aquellos tiempos, sí que pudimos, en más de una ocasión, saborearla aunque eso
sí, con unas protecciones corporales de vestimenta y abrigo muy lejanas de las
que hoy día poseen nuestros niños.
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| El color gris plomizo del cielo... |
Los días de nieve son totalmente
distintos a cualquier otro día; el color gris plomizo del cielo contrasta con
la blancura del manto níveo, el silencio
acolchado de la atmósfera que nos rodea se hace más intenso y profundo, el
caminar sobre la nieve rompiendo con nuestra pisada su virginidad nos traslada
a un espacio lunático donde la gravedad parece como si no existiera.
Quedé perplejo ante aquel inmenso pastel...
Aquella mañana, después de abrir parsimoniosamente la ventanita que daba
al dormitorio, con ánimo de no romper el encanto que mis ojos iban a descubrir,
quedé perplejo ante aquel inmenso pastel de merengue que ofrecía el jardín de
entrada al Colegio. Pocos fueron los minutos que invertí en cubrir mi cuerpo y
plantar mis pies en aquel colchón albino, sin hacer caso de los consejos de mi
madre 
Todo enmudecía, todo era
silencio, solamente se escuchaba el crepitar y crujir de la nieve cuando las
botas, donde se hospedaban mis pies, lentamente rompían aquella sábana
misteriosa. De vez en cuando de los parrales o de las copas de los pinos, doblegados por el peso de la nieve, caían
algunos cúmulos que, al bambolear sobre el aire, se desperdigaban creando en el
ambiente una neblina especial.
Los gorriones, aquellos gorriones, que no son
como los de hoy día, ya que podemos pasar a su lado sin que apenas se inmuten,
también se desenvolvían con más lentitud y la huella de sus patitas eran las
únicas que habían roto nuestro lienzo. Creía que era el primero en caminar por
aquel paisaje lleno de encanto y misterio; mi sorpresa fue el ver que alguien
oteaba, desde el fondo del paseo central, vigilando sus trampas por si algún
pajarillo podía ser presa de ellas.
Poco a poco fue llegando la grey infantil,
pequeños y mayores todos ufanados en jugar haciendo bolas que desde lo alto del
“palacete” iban como proyectiles a dar sobre los demás alumnos y sobre todo
alumnas que forzosamente tenían que pasar por debajo, donde se encontraba el
camino central, para ir a sus cármenes respectivos.
La sultana Alhambra, aquella
mañana se había vestido de fiesta y cubierto su cabeza con una gran peineta y
mantilla blanca, desde el horizonte nos saludaba.
El sonido de la campana, que nos
invita a entrar en clase, llega a nuestros tímpanos como si viniese de un
país lejano, perezoso, lento, y parece
como si nuestros cuerpos se resistieran a entrar en el interior del aula.
Llega doña Carmela, es la maestra
del curso cuarto, también quiere jugar con nosotros y lanzarnos bolas; la clase está al final del paseo
central, lindando con la huerta de Fernando
el jardinero.
El aula es amplia, con grandes
ventanales, durante todo el año permanecen completamente abiertos. Alguien
se preguntará: y ¿hoy nevado y con tanto frío, también están abiertos? Pues sí señor, hoy nevado y
con tanto frío; es que doña Carmela era una gran profesional, pero algo
rarilla en estas cosas. Contaba que su médico le había recomendado,
para no resfriarse, que el cuerpo debía de tener siempre la misma temperatura, tanto
en el interior como en el exterior de la clase, de ahí esta manía que todos los
alumnos tuvimos que soportar.
La clase se le llamaba "la de
los Papas”, ya que la circundaban todas las fotografías de los Pontífices desde
San Pedro hasta el que por aquellos entonces estaba, Pio XII.
¿Quién no recuerda las caricias
de esta profesora, con sus grandes “manazas”? las dejaba caer, según ella, de
forma cariñosa, sobre nuestras débiles
espaldas o a veces con fuertes apretones sobre nuestros mofletes, quizás para
sacarnos los colores y que entraran en calor. La tabla de multiplicar era todos
los días cantada, constituyendo toda la clase un verdadero orfeón, en donde no
podía fallar ni la letra ni la música.
Delante de la clase, limitando
con el “palacete”, había un tapial y sobre él un mapa de España, otro de la
provincia de Granada y entre ambos el escudo de la ciudad.
Seguía un mural con el relieve del Corazón de Jesús (actualmente sigue
en el mismo espacio, aunque con ambiente natural diferente), unos grifillos de
agua delante y, junto a la acequia, una inmensa sabuquera, planta de la que
obteníamos los mejores troncos para nuestros “sabucos”, que en este tiempo de
invierno venían estupendamente para poder calentarnos las manos haciendo
competiciones para ver cual crujía más fuerte, qué baqueta tenía más fuerza y
qué taco de estopa dolía más al salir como una bala de cañón por el orificio de
estos magníficos sabucos. Esta era nuestra calefacción que reconfortaba nuestras
manos o a veces la de una piedra que, calentada en el hornillón de
la casa, algún compañero traía y pasándonosla de unos a otros, ¡qué
gran imaginación!, nos hacíamos creer que nos calentaba.
Por allí pasaba la
acequia aquella que nos legaron los moros, procedente de la presa de Jesús del
Valle, bautizada con el nombre de San Juan.
Nuestra acequia era nuestra, y
repito esta palabra porque era un elemento más de nuestras vidas y de nuestros
juegos; actualmente está allí pero ya no es nuestra o por lo menos de los niños
actuales, está sepultada, está muerta, no tiene vida, no se la ve. Nuestra
fantasía era tal que con un simple palito nuestra imaginación montaba un gran
velero y pronto las competiciones estaban a la orden del día lanzándolos desde
la altura de la clase de D. José “el de la música” pasando por diversos túneles
al final de los cuales les esperábamos para ver quien salía primero hasta llegar
a la meta y proclamar al campeón. Que nos vengan los niños de hoy día, con sus
magníficos juguetes, muy sofisticados, pero con anulación total de la
imaginación, a suplantar nuestros quiméricos veleros de papel construidos por
nosotros.
Siguiendo el paseo, a la derecha,
una escalinata de ladrillo con tres grandes escalones casi en forma semicircular,
servían para dar la clase al aire libre; una inmensa nogalera, en medio de
aquella recoleta plazoleta, frente a estos escalones, de cuyo fruto que, de vez
en cuando y cuando menos no nos lo esperábamos, caía sobre nuestras cabezas
produciendo el deleite de aquel que tenía la suerte de atraparlo.
Tres mapillas a continuación,
uno de Europa, otro mundi y el tercero de España, bañados por el agua que
generosamente le servía la acequia, esa acequia que no sólo era juego, alegría
y diversión sino que era pedagogía y enseñanza para la Geografía, era
fertilidad para las huertas y los jardines, era higiene y salud para el cuerpo
y murmullo, música sinfónica orquestal que envolvía y nos envolvía en el
ambiente. (Los mapillas allí están pero ese entorno ambiental pasó a la
historia). Quiero dedicar un emotivo elogio a esta maestra doña Carmela, Carmen
Cruz Molino, última maestra, desaparecida hace unos pocos años, que tuvo la
suerte de conocer, de niña, a D. Andrés Manjón, que con su forma de hacer y enseñar,
con su pedagogía “sui generis”, largas y
extensas listas de alumnos, pasaron por sus manos, le estaremos sumamente
agradecidos.
Para terminar este artículo, uno
más de esta larga serie en la que seguiremos recorriendo el Colegio de nuestra
infancia, quiero dedicar un elogio a esta nuestra acequia y para ello nada
mejor que hacerlo con poesía, con esa con la que en más de una ocasión nos
deleitó nuestro avemariano ya fallecido, Manuel Benítez Carrasco.
ORACIÓN A LA ACEQUIA DE MI
ESCUELA.
Agua de mi Escuela,
acequia de Dios.
Un Ave María,
y el Padre Manjón
con su borriquilla,
con su bendición,
como en Galilea
Dios Nuestro Señor.
Agua de mi Escuela,
cristal de mi niñez.
Niño, niño, no
la dejes perder.
Puede que algún día
tenga el Señor sed,
y entonces no tengas
qué darle a beber
si no es agua amarga
de vinagre y hiel.
Agua de mi Escuela,
acequia de Dios;
canta, corre y canta
y dame tu son
que hoy te necesito
por mi corazón.
Yo, desde mi cuna,
soy agua también,
mitad ya cansada,
mitad por correr
mitad ya vencida,
mitad por vencer.
Dame tus recuerdos,
¡me hacen tanto bien!
Y dame tu gracia
y tu sencillez, ahora,
en mi vida y en mi muerte. Amén.
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