Aljibe de Rabad al Bayda en la Cuesta del Chapiz.
Eran las dos de la tarde de un mes de
agosto de la década de los cuarenta del siglo pasado, un sol de justicia caía
implacable sobre la ciudad, el termómetro del interior de la farmacia de Dª Luz
Segura propietaria de la botica en la Cuesta del Chapiz, frente al aljibe de Rabad
al Bayda –Arrabal Blanco- de la mezquita del Jorobado (Yami al- Ahdab), único
lugar donde existía este medidor de la temperatura ambiente, marcaban cuarenta
y un grados de temperatura.
Pipo de la Rambla
Gazpacho andaluz (gazpacho del segador)
Fuente de Fajalauza donde se prepara el gazpacho
Cuesta del Chapiz un día calurosos de verano
(Óleo de José Medina Villalba)
Salir a la calle era una temeridad,
las piedras deslavazadas de la Cuesta del Chapiz relucían como las ascuas de un
horno en plena efervescencia; el agua del botijo de “La Rambla” había escurrido
su última gota sobre la fuente de Fajalauza, esmaltada con tintes azules, y ansiosa del líquido elemento, se
había tragado hasta la última gota del “pipote” para hacer el gazpacho; después flotarían los trozos de pepino, tomate,
cebolla, todo muy picado, de la huerta que cultivaba mi padre en el Colegio del
Ave María, danzando alegremente con las gotas de aceite, (gazpacho del segador)
al introducir la cuchara, a modo de anzuelo, para ir cogiéndolos, se originaba
una especie de vals, que yo en mi imaginación llamaba el vals de la huerta y
con la habilidad de un pescador poderlos tomar.
Mi madre en un alarde temerario
exclamó:
-¡Nos hemos quedado sin agua, para
beber! se la ha absorbido, la que quedaba, nuestro gazpacho.
La gente del Albayzín se servía del agua de los aljibes
Aljibe de San Luis. Óleo de José Medina Villalba
En aquella década se tenía agua para
la limpieza e higiene, almacenada en los aljibes, de donde se servían las gentes de los distintos lugares del
arrabal del Albayzín, pero no era apta para beber.
Fuente del Avellano
Solamente el Carmen de la Fuente, el
Juego de Bolas, o la Fuente del Avellano eran los lugares que abastecían del
líquido elemento a las gentes del barrio, y de toda la ciudad.
-Mamá, yo voy.
Dije en un acto de valentía.
Cogiendo el “pipo” salí en busca del
líquido elemento.
Mientras caminaba fueron deslizándose
sobre mi mente muchas escenas de los lugares por donde iba pasando. Todo iba
transcurriendo como si fuera un gran espectáculo, con sus distintas escenas y
actores.
-Millán el de la huerta que hay al
final de la cuesta, me vio pasar.
-Chiquillo, ¿Dónde vas a estas horas
con el calor que hace?
-Mi respuesta, fue casi
imperceptible.
Puente del Aljibillo
Puente del Aljibillo un día de verano
(Óleo de José Medina Villalba)
El fielato. La caseta del guarda de consumos
El Puente del Aljibillo lo crucé
rápido, el guarda de consumos, en la caseta a la otra parte del puente a través
del pequeño ventanuco, me miró estupefacto.
¡Quién se pudiera marchar!
Difícil conformidad:
el puente dice del río:
¡quién se pudiera marchar!
y el río dice del puente:
¡quién se pudiera quedar! (M. Benítez
Carrasco)
El perfume de las glisinias queriar aliviar mi caminar
La falsa riparia, del Carmen de los
Chapiteles, se descolgaba por el tapial y el perfume de las glisinias, querían
aliviar mi caminar.
El Camino del Avellano nevado
Nos deslizábamos por la nieve
La cuesta con la que comienza el
Camino del Avellano, a esas horas, no era una cuesta, era un calvario. Para
aliviar el agobio recordé como estaba en el mes de enero cuando cayó aquella
inmensa nevada y Manolo Gallegos, el electricista, montañero y deportista, con
unos rudimentarios esquís bajaba y subía deslizándose como un gran esquiador,
siendo la admiración de los niños del barrio que con plásticos, sobre los que
apoyábamos nuestras posaderas, nos sentábamos, y hacíamos el mismo recorrido.
El maestro Novi deja sus largos dedos sobre el teclado
La cantante Gelu
Me llegan las notas melodiosas de un
piano sobre cuyas teclas el maestro Novi, habitante de la casa número 1 del
Camino del Avellano, va dejando lánguidamente sus largos dedos, sobre las
techas de un viejo piano, mientras la incipiente vocalista Gelu, ensaya una de
las canciones modernas que después la
llevarían a la fama; aquella noche debutaba en la sala de fiestas del “Rey
Chico”.
Sala de fiestas del Rey Chico (1960)
Espectáculos en el Rey Chico
Sigo ascendiendo la pesada cuesta
mientras Manolo Gómez el propietario de la sala de fiestas del Rey Chico,
potencialmente, está transformando aquella mancebía, tugurio de juerguistas y
casa de lenocidio, en una elegante local de espectáculos nocturnos, donde se
podía asistir para escuchar música, presenciar diversos espectáculos de
varietés, una especie de “Molino Rojo” en pequeño, de magia, de revista, de cabaret, para
matrimonios donde los fines de semana pasaban unas veladas agradables.
Antonio Machín y sus maracas
Por allí pasaron cantantes de renombre
internacional como Antonio Machín, y orquestas cuyos músicos brillaban en esos
momentos: Virginio Aguado, pianista; Máximo, trombón y contrabajo; Andrés Ortega
Bazoco, saxofonista; Juan Morente, trompetista; Manuel Ortega, “Lolo”, batería;
José Idígoras Gallú, contrabajo; Carlos Atienza, batería; Emilio Garrido,
pianista.
Las orquestas que brillaban en aquellos momentos
En aquellas veladas de tarde - noche
venían espectadores de todos los lugares de la ciudad, sin medios económicos
para poder permitirse el lujo de entrar a los jardines, sin embargo, sentados
en el pretil del Río Darro, se deleitaban escuchando, la melódica voz de
Antonio Machín: Madrecita, Dos Gardenias, Angelitos Negros, Espérame en el
Cielo, Mira que eres linda…, mientras las aguas del río parecían callarse ante
aquellos boleros melodiosos, las parejas de enamorados hacían suyas las letras
y ante los acordes cadenciosos, las esposas se les saltaban las lágrimas, junto
al ritmo armonioso apoyado en las maracas, que de forma acompasada el artista
agitaba.
Río Darro, tú solo tienes una muerte:
la mar; pero yo tengo más ríos, con más muertes que la mar: ríos que nunca
nacieron, o que, al nacer, se secaron, o que, al correr, se perdieron y que, al
perderse, callaron; que es como decir, murieron.
Las luminarias que embellecían los jardines
del Rey Chico, con diversidad de colores, daban al ambiente una elegancia
especial.
Los carros-cuba salían del Carmen de la Fuente, cargados de agua
Sigo subiendo el Camino del Avellano
y dirigiendo mi mirada hacia el Carmen de la Fuente, que se encuentra a orillas
del río y por debajo de donde camino, veo salir a los carros-cubas cargados de
agua, tirados por mulos, para llevar el agua a los morados en los distintos
lugares de la ciudad.
Las monedadas del momento. la perra gorda y la perra chica.
Más de una vez aboné una “perra
chica”, (moneda del momento) para llenar el pipo de agua, pero hoy tenía que
soportar las inclemencias del sol agosteño, y traerla de la fuente gratuita, la
Fuente del Avellano.
El ruido de los carros era
estremecedor sobre todo cuando penetraban en el patio, totalmente encharcado, mal
empedrado por el asentamiento continuo de entrar y salir de los vehículos, de
grandes ruedas de radios de madera y cubiertas con una plancha de hierro que
envolvía todo el círculo.
La acequia de Santa Ana
Había unas mangueras que se
conectaban a la parte superior de la cuba para llenarla. El agua estaba
almacenada en un gran depósito que se surtía del agua procedente de la Acequia
de Santa Ana, que pasa lindando con nuestro camino, racimos de musgo cubrían
las paredes del depósito que chorreaba agua por algunos sitios.
Carmen de la Fuente
En más de una ocasión, birlé la
vigilancia del portero, y en lugar de entrar por aquel enorme portón para
penetrar en el carmen, y pagar el precio de llenado del pipo, una perrilla, me
escabullía por la puerta desvencijada echa con una malla de alambre, por donde entraban los carros; “una perrilla” ahorrada,
suponía un gran trofeo. ¡Pillerías de niño que no siempre tuvieron éxito!
He superado la cuesta
He superado la cuesta y llaneando
contemplo la casa del guarda forestal, a
la derecha, y el enorme perro que a la puerta del pequeño cortijillo se
desmadra ladrando.
Escucho el canto de las zambras gitanas
Hay un banco de piedra, al borde del
camino y al principio donde arranca la veredilla que conduce al cortijillo del
guarda, más de una vez dejé caer sobre la piedra el peso del botijo cuando
regresaba.
Escucho el canto de alguna de las
zambras gitanas que se desarrolla en alguna de las cuevas del Sacromonte, mientras
el chirriar que produce el sonido de la chicharra, agobia mis oídos.
Siempre llevaba en mente las
recomendaciones que me daba mi madre:
-Hijo,
mucho cuidado con el “Tajo del Pollero”.
El Tajo del Pollero, cubierto por la vegetación
No había
ninguna protección que preservara del peligro de aquel despeñadero, cuyo nombre
se lo bautizó uno que se buscaba la vida con el tráfico de compra y venta de
pollos, y éste fue el lugar donde vino a acabar con su vida.
El pollero
Razones de
estado depresivo originaron una cadena de sucesos y dio lugar para que este sitio se convirtiera en un
desolladero de humanos, en un periodo de tiempo en el que las situaciones
económicas eran deprimentes.
La Casa del Miedo
La “Casa del
Miedo”, produce siempre cierto reparo al pasar por delante, se hablaba de
fantasmas que cogían a los niños que se atrevían a entrar en aquel enorme
Carmen de la Fuente, se los llevaban a las cavernas subterráneas y allí se los
comían; era un bulo que había divulgado el dueño, Don. A. A., para infundir
pánico entre los chicos del barrio e impedir que entraran.
Entrada al abandonado Carmen de San José
El Carmen de San
José, con su casa quemada y el barranco por donde se sube a la Silla del Moro,
me traen a la memoria aquel día que rompí un botijo mientras descansaba. Mi
amigo Epi y yo estábamos tirando con un tira chinas, a ver quién le daba antes
al tronco de un árbol, una de las piedras desvió su camino y vino a dar con el
botijo que saltó en varios trozos.
Los aguadores cargaban las cántaras llenas de agua
Al fin llegué
a la fuente, varios aguadores con sus mulos cargaban el agua en sus cántaras
metálicas y las adornaban con ramas de las avellaneras que próximas al lugar
daban sombra y refrescaban el ambiente.
Cerámica dedicada a la "Cofradía del Avellano", capitaneada por Ángel Ganivet
Mientras observaba como el líquido
elemento llenaba lentamente una de las cántaras, leía la cerámica que se
incrusta en el frontal, hacía referencia a un grupo de amigos que se reunían
allí los veranos, para hablar de lo divino y de lo humano, dirigidos por el Cónsul
en Riga, Ángel Ganivet.
La mirada desde lo alto de la colina de la Abadía del Sacromonte
Hay muchas fuentes en Granada, pero
la del Avellano tiene un encanto especial, sencilla, humilde, recoleta, en un
paraje encantador para soñar y extasiarse, escuchando el canto del jilguero, la
mirada desde lo alto de la colina de la Abadía del Sacro Monte, los cantos de
Ave Marías, el jolgorio y correrías en divertimentos de juegos de los niños de
las Escuelas del gran Pedagogo Andrés Manjón, junto a un Generalife vestido de blanco formando una
trilogía, donde siendo la más humilde, la más natural y quizás la más famosa. ¡Cuántas
historias de amor! se han trabado
alrededor de su caño pequeño, gracioso, silencioso en su caída lánguida y
lenta, cuántas meditaciones, palabras sueltas, susurros y silencios.
Antonio Molina supo cantar las excelencias del agua del Avellano
Nadie supo cantar mejor, sus
excelencias que el cantaor Antonio Molina, a esas aguas cuya pureza se debe a
las filtraciones a través de los conglomerados que trascurren entre ésta y la
Acequia Real de la Alhambra.
Nadie cantó mejor al Avellano y su agua, que Antonio Molina
Que fresquita baja hoy/ el agua del
Avellano/ el agua del Avellano/ que en graná vendiendo voy./ Al pie del
Generalife/ en las márgenes del Darro/ hay una fuente famosa/ la fuente del
Avellano./ Todas las mañanas subo/ caminito de la fuente/ y así lanzo mis
pregones/ cuando paso por el puente./ Que baja como la nieve/ el agua del
avellano/ que baja como la nieve/ cristalina y con anises/ fresquita no hay
quien la pruebe/ el agua del Avellano.
La luz blanquecina de la luna llena iluminaba el camino
Las noches veraniegas era una
verdadera romería de gentes de todos los lugares de la ciudad que acudían para
refrescarse del aciago calor que durante el día habían soportado.
Solamente la luz blanquecina de una
luna llena iluminaba el camino, mientras
unos bajaba y otros subían entremezclándose, unas ¡buenas noches! con
conversaciones balbuceantes e ininteligibles, se absorbían en el camino. Por
algunos rincones entre la neblina de la oscuridad de las alamedas y avellaneras
el susurro amoroso de las parejas de enamorados.
El susurro amoroso de las parejas de enamorados
Un chambao cuya techumbre era de cañas traídas del río
La sandía se refrescaba bajo el caño de la fuente
Un chambao construido con un simple
mostrador de madera desvencijada y una techumbre de cañas traídas del río tenía
su aposento junto a la fuente, donde se servían unos buenos vasos de vino
blanco para acompañar a la tortilla, al gazpacho y a la tajada de sandía que
servía de cena mientras se llenaba el cántaro de agua.
En la noche de San Juan, el rapsoda, Eduardo Fernández nos deleitaba recitando
La noche de S. Juan nuestro rapsoda
del barrio de San Pedro, Eduardo Fernández, nos deleitaba recitando poesías de
nuestro inolvidable, Manuel Benítez Carrasco.
Volvía a casa sudoroso, pero
pletórico con mi botijo de la Rambla, lleno del agua cristalina del Avellano,
aquel que sabía echarla fresquita porque sudaba, cuya transpiración había que
recogerla en un plato que soportaba el cuerpo del pipo.
Beber agua en un pipo es todo un rito litúrgico
Beber agua en el pipote es todo un
rito litúrgico que se aprende desde pequeño. Con la mano derecha se coge del
asa, la izquierda apoya la base, o a la inversa, y con el gesto de un torero
que quiere brindar al público su faena ¡y qué mejor faena, que la de beber
agua! lo eleva por encima de la frente, inclinándolo para dejar caer el chorro
que se precipita sobre la boca bien abierta del sediento albaicinero.
-¿Hijo, por qué has tardado tanto?
-Mamá, “se me ha ido el santo al
cielo”, recordando cosas del pasado.
Una sonrisa de satisfacción se entrecruzó
entre ambos, mientras mi padre daba al traste con el agua del susodicho botijo.
Hoy 2 de junio de 2014, he vuelto a ese lugar
de magia, de recuerdos de un pasado que he querido vivirlos de nuevo, “in situ”.
Dos horas paseando plácidamente en una mañana de absoluta primavera.
Disfrutando de una mañana de primavera
El camino se ha cubierto de asfalto
Nada más comenzar el camino las
comparaciones entre un pasado y un presente son inevitables, aquel camino
pedregoso, terroso se ha cubierto de asfalto; conforme me voy adentrando, y la
mañana conmigo, un silencio de paz me envuelve alterado simplemente por el
gorjeo de los jilgueros, camachos y colorines, que construyen sus nidos en
requiebros y llamadas amorosas, un murmullo sinfónico de aguas del río y en la
lejanía el jolgorio de los niños de las Escuelas del Ave María.
Un ciclista pedalea embriagándose con lo que le rodea
Muy de tarde en tarde una pareja de
extranjeros, se deshacen en vanagloriar el paraje, con un lenguaje de
admiración, o un ciclista que pedalea lentamente, embriagándose con lo que le
rodea.
Un pequeño murete delimita el Tajo del Pollero
Aquel “Tajo del Pollero”, totalmente
desprotegido, y que nos invitaba a tomar el lado opuesto en el camino para
evitar el peligro, hoy lo delimita un pequeño murete.
Aquel carmen de San José, donde veía entre las
avellaneras jugar a los hijos del dueño con un balón reglamentario, cuando los
niños de mi época lo hacíamos con una pelota de trapo, hoy está completamente
abandonado;
Solo queda un vestigio de la vereda que iba a la casa del guarda
el barranco de acceso a la montaña está totalmente cubierto por el
bosque y solo queda un vestigio de la vereda que conducía a la casa del guarda.
Las campanas de la Abadía tocan al "Ángelus", invitando a la meditación
Son las doce, el silencio se rompe
apaciblemente por el son de las campanas de la Abadía que toca al “Ángelus”,
son momentos que invitan al recogimiento, a la reflexión, a la meditación, las
ondas musicales se expanden por el valle en una cadencia que lentamente va
desapareciendo.
Un largo poyete de cemento rodea la placetita de la fuente
Llego a la fuente, el lugar está bien
cuidado, un poyete de piedra y cemento rodea el entorno, no me extraña nada que
allí se reunieran, en épocas pasadas poetas, pensadores, artistas, filósofos,
ensayistas; que Ganivet y sus secuaces encontraran el lugar idílico para sus
reflexiones, en aquella “Cofradía del Avellano”.
Ángel Ganivet y la Cofradía del Avellano
Ya no está la choza con el mostrador
desvencijado cubierto de cañas y ramas de las avellaneras, donde se servían los
gruesos vasos de cristal repletos de vino blanco, ni los burros cargados con
las cántaras saturadas de agua, ni el aguador que pregonaba con un sonsonete
especial, ¡Eh, eh, el agua, fresquita del Avellano!
La gente mientras esperan turno para llenar el cántaro, charlan y charlan.
Ni los pipos y cántaros
puestos en fila esperando turno para alimentarse de aquella cristalina y rica
agua, mientras sus dueños charlan y charlan, criticando algunos momentos del
día, contemplando el panorama.
Un pequeño reguero de agua, como un
pequeño hilo filamentoso, deslizándose
delante de mis pies, es el llanto lastimero de una fuente que agoniza,
qué prácticamente ha muerto.
Se murió la madre que suministraba el agua
Se murió la madre que la alimentaba,
la que le proporcionaba diariamente el sustento, bajando subterráneamente desde
lo alto de la montaña, le dieron sepultura introduciéndola en una larga caja
cilíndrica de cemento.
Ya no existe aquella sonoridad especial del chorro cayendo...
Ya no existe aquella sonoridad
especial del chorro cayendo en el fondo del pipo, o el burbujeo y resonancia
especial cuando el agua, llegando al borde de la boca, después de haber saciado
completamente su “vientre”, reclamaba la atención de su dueño para que le diera
paso al siguiente cliente.
¿Por qué no se ha mantenido la fuente
más famosa con repercusión internacional? ¿Por qué? ¿Por qué?... Hoy día hay
muchas formas y medios, como ocurre en todas las fuentes, para que sigan
funcionando.
La gente siempre se ha reunido alrededor de la fuente
Esta mañana he llorado delante de mi
fuente, la que nos surtía el agua diariamente, a la que íbamos por obligación,
la que nos proporcionaba el alimento, la linfa que nos daba el jugo, la que
hacía de madre reuniendo a las gentes, donde se hablaba, se discutía, se
razonaba, pero sobre todo se socializaba,
hermanando a las familias, a los amigos y enamorados.
El sendero se estrecha y el bosque se espesa
Las fuentes, Agrilla y Salud, murieron
He seguido el camino, el sendero
ahora es estrecho, el bosque ha proliferado de tal manera que cuesta trabajo
caminar, las ramas me entorpecer y me obligan a ir separándolas , voy en busca
de las otras dos fuentes, La Agrilla y la de la Salud. Estas murieron hace
tiempo.
Regreso deshaciendo de nuevo el
camino, leyendo las poesías colocadas sobre gruesos murales de piedra, que
invitan a saciar el espíritu con su contenido. Qué pena me da al ver manchados
estos poemas por desaprensivos e irresponsables. ¡Qué pena!
Al fondo el escenario del Albayzín pletórico
En la lejanía la Alhambra grandiosa
Nunca he visto mi querido Colegio del
Ave María tan cerca, con la mirada me daba la impresión que nuestros cuerpos se
juntaban.
En la lejanía la Alhambra grandiosa,
gigante, más que otras veces, al fondo del escenario el Albayzín pletórico, con
sus mezquitas vestidas con campanarios, y sus casitas blancas, como perlas de
Manacor, esparcidas por la colina, sigo añorando el camino de tierra y el olor
a avellaneras, mastranzo, hierbabuena, pero a pesar de todo, el paraje es
encantador, atractivo, majestuoso, el mejor lugar de la ciudad para hacer
ejercicio corporal y espiritual.
Me paso por el carmen de la Fuente,
en mi imaginación veo salir los carros y los vecinos yendo a por el agua, los
chiquillos intentando evadir la pagaduría de “la perra chica” y D. Antonio el
dueño, vigilando el negocio.
Camino del Carmen de la Fuente
Por la puerta de la derecha entraban los carros del agua
Termino mi paseo saliendo por el puente del Aljibillo
Por el Puente del Aljibillo suenan en
mis oídos el paso de los carros, el pregón de los aguadores y el canto de
Antonio Molina.
Qué fresquita bajo hoy
el agua del Avellano
el agua del Avellano
que en grana vendiendo voy.
José
Medina Villalba
