EL AMOR NO TIENE FRONTERAS, NI EDAD QUE LO LIMITEN. (Capítulo primero).

Sobre un cielo de Granada, balanceándose entre tejidos plomizos de nubes, que alardean de transmitir el furor de un calor, confeccionado en el horno sempiterno del mes de  agosto, cuando los termómetros hablan en números grandilocuentes,  dejándonos  atónitos e impávidos, con cifras que superan los guarismos, cuyas puertas están en el límite  de los cuarenta, me deslizaba sobre las cuatro ruedas de uno de esos taxis que se tienen que jugar el todo por el todo, navegando por una calle atrapada de ávidos guiris que quieren llevarse, en unos instantes, todo el encanto que destila una calle, que limita el caminar lento de las aguas de un río que se peina por las mañanas con la nieve de Sierra Nevada, se acicala al mediodía con el peine de oro que tiene en sus entrañas, para coger en este ambiente y comprobar, cómo se desliza la tarde entre penumbras del crepúsculo vespertino, moviendo en el aire las manos secas, en tanto que los ojos llamean cual luciérnagas que intentan despertar del rito sagrado de la siesta granadina.

                                                                             

                                                           Carrera del Darro

De esta manera pude ascender por el empinado brazo, que a modo de lanza hiriente desciende vertiginoso del  corazón del Albayzín, como el niño que corre veloz tras el aro que no quiere que se le pierda, para precipitarse sobre el espejo cristalino de las aguas del Dauro, para calmar su sed, un cauce que sabe caminar manso, callado y transparente. 

 Cuesta del Chapiz

Estoy hablando, querido lector, de esa calle que parieron las energías misteriosas de la creación, escala ascendente para poder llegar a lo más íntimo del barrio en sus entrañas, la Cuesta del Chapiz, cuyo nombre se lo dieron los moriscos Lorenzo el Chapiz, en un atardecer mirando a la Sultana Alhambra. 

Sobre la fachada de las casas que limitan el borde de la Cuesta, un grupo multicolor de señoras elegantemente vestidas, con los colores irradiantes del arco iris, van plasmando junto a un sol dorado que llenaba la calle, las pinceladas que se  dejaban caer sobre un lienzo de cal y asfalto. 

                                                                  

                                                             

El escenario ha levantado el telón y los espectadores van pasando al interior, donde esta tarde se va a celebrar uno de los acontecimientos que marcarán un antes y un después, en la relación de dos enamorados que quieren, en una tarde que va intentando doblarse cuando el día comienza a llegar de regreso, refrendar ante un numeroso grupo de familiares y amistades  su amor.                                             

                          

Nada más penetrar en las entrañas del lugar donde van tener lugar los hechos,  el espíritu se embarga, los ánimos se recrecen al contemplar el espectáculo inaudito de una gran Sultana que desde lo alto del cerro de la Sabika nos está contemplando, constituyendo uno de los decorados  naturales más majestuosos que dieron los teatros del mundo.                              

                         

Hemos subido unas escalinatas y el escenario todavía ausente de personal se despliega ante nuestra impávida mirada, donde solo deambula el mobiliario en el que va a tener lugar, el desarrollo de unas de las obras las excelsas del amor, y en la que todos vamos a ser actores.                               

                                                                          

 -Sí, he dicho todos, yo que estoy tecleando ahora en el ordenador  y tú mi estimado amigo, vamos a desarrollar unas escenas para el placer nuestro y de todo el aquel que nos quiera acompañar. 

El cielo conforme la tarde iba avanzando, se cubre de un espeso toldo plomizo que hace prisionero al aire, para no dejarlo moverse lo más mínimo, entonces serían los abanicos como alas misteriosas de palomas mensajeras, se despliegan  como si fueran las aspas de los Molinos del Campo de Criptana contra los que luchó el Hidalgo Caballero, para intentar mover el aire y refrescar los rostros.                                     

Había que buscar los lugares más emblemáticos para hacerse la foto, que permanecerá siempre, no solo impresa en el móvil, sino en lo más profundo de los recuerdos que guardaremos en el subconsciente. 

                                                                    

                                                                       

Una llave situada a la entrada plasmada en un cartel, nos da los consejos pertinentes para acceder al interior. “Busca tu sitio. Hay momentos en la vida que son especiales, por si solos. Compartirlos con las personas que quieres los convierte en momentos inolvidables. Gracias por venir”. 

 Mientras el aire lo intentan mover los abanicos, otros van localizando sus puestos, la chiquillería también juega su papel, poniendo su punto de inocencia juvenil, caracoleando entre las mesas, que impávidas contemplan consolidadas al suelo, todo lo que está ocurriendo, como si fuesen elementos vivos. 

Suena una música especial lenta, melódica, como indicativo que el momento álgido y más interesante por el que nos encontramos esta tarde aquí va a comenzar. Aristóteles, en su Poética, establecía que la medida ideal de un drama eran los tres actos: uno para la introducción, otro para el desarrollo, y otro para la conclusión.

Nos encontramos por tanto en el primer acto.

Un voz lanza al aire el grito de: ¡llega la novia!. (Continuará).

                                                 José Medina Villalba.

 UN CUENTO DE HADAS. DE GRANADA A CANTABRIA. PECHÓN. BODA DE ANTONIO Y VIKY. (10-07-2021). (Séptimo día).

El sol también le apetecía entrar en el juego del baile, y se divertía retozando sobre el césped, prolongando los cuerpos convertidos en sombras, que se alargaban como gigantes esparcidos por el tapiz verde del herbazal perfectamente cortado; la relajación o la conversación reposada era la tónica de otros, o la de aquellos que disfrutaban bailando en el exterior, respirando el aire puro de un enorme espacio donde cielo, tierra y cuerpos danzantes se aunaban en uno solo. 

                                                                        

El astro celeste que durante  todo el día nos acompañó, se iba acercando a la línea del horizonte dejando pinceladas de colores; he visto como el Mar Cantábrico, allá en la lejanía, lo iba engullendo lentamente. Una bóveda de nubes enrojecidas por las caricias de un sol aletargado decoraron el cielo, y otras luminarias aparecieron debajo de la carpa donde se acudía sin ritmo adecuado a reponer fuerzas para continuar la marcha. 

                                                                             

                                                                              

Los disparos de los focos distorsionaban las figuras convirtiéndolas en espectros fantasmagóricos en un escenario cambiante de color. 

Eran las del alba, cuando la aurora comienza a enseñorearse, desperezándose del sueño de la noche, y los gallos con su kikirikiri, dan las primeras notas invitando a la retirada, cuando los últimos en repliegue marchaban camino del descanso, después de un intensa jornada que a todos nos ha dejado el rastro de un sabor que nunca se va a olvidar. A ninguna dama se le quedó ningún zapato olvidado como ocurrió en el cuento de la Cenicienta, porque esto fue una maravillosa fábula real, con un final apoteósico.

La mañana despertó en un silencio y tranquilidad excepcional todo dormitaba, no se movía un ápice nada de lo que rondaba alrededor de la Posada de Fuente de Villa, solo una sombra se iba deslizando para captar un amanecer, donde incluso las plantas permanecían inmóviles. Hasta el escenario donde se realizó la ceremonia religiosa, permanecía en una quietud inamovible, sin querer olvidarse de los hechos que ocurrieron la jornada anterior. Un sol limpio, barría un cielo aborregado, y la brisa de la mañana dejaba sus caricias sobre mi rostro. 

                                                                               

Los días siguientes nos sirvieron para completar este delicioso y magnífico acontecimiento poniéndole un marco con talla e incrustaciones de esmeraldas, brillantes y nácar, de pueblos que se mecen al sonido que le han marcado los siglos. San Vicente de la Barquera, con su Castillo, Comillas con la Casa de Gaudí, y Santillana del Mar, con sus casas y balconadas plagadas de macetas, piropos al aire y a todos los que extasiados las contemplábamos. 

                                                                               

                                                                                     

                                                                          

                                                                                  

                                                                                  

                                                                             

                                                                               

                                                                                

                                                    

Nos esperaba un almuerzo en el Principado de Asturias en el Restaurante: “La Sauceda, donde el buen yantar de la cocina asturiana nos dejaría plenamente satisfechos, y sus ricos aderezos con el famoso cachopo y la suculenta fabada asturiana, nos dejaría plenamente satisfechos. 

                                                              

                                          

                                                       

                                    

                                                 

                                          

                                      

                                            

Nos trasladaríamos a presenciar una fábrica de hacer leche.

-¿Cómo dice usted, de hacer leche?

-Sí, un lugar donde unas trescientas vacas se dedican diariamente a dar un promedio de setenta litros por cabeza, y seguramente que parte de esta leche te la has tomado cuando saboreas un delicioso bombón Neslé.

Jose, el padre de Viky, la novia de este fabuloso cuento de hadas, nos daría una explicación exhaustiva de todo el proceso que allí se sigue. 

                                                       

                                                  

                                                          

                                                      

                                                                           

                                                     

                                                                

Decir Cantabria como madre de una serie de lugares donde el verde es la tónica que se digiere continuamente, donde participan unos actores únicos, un cielo azul que podría ser el mejor lienzo donde pintan las algodonosas nubes el realismo más perfecto, una tierra húmeda que mantiene el frescor, un olor a mar que juega continuamente con la luna meciendo los barquitos que están al capricho de las mareas. El viento suave de tus pensamientos contemplando lo que tus ojos no pueden digerir, para hacer que la llovizna refresque tu cara sedienta. El color del agua cambiante, porque Cantabria es una alegoría de paisajes y formas de vida.

Sus playas espejos donde se refleja tu imagen, sueños perdidos que cobran realidad, al dejar que las olas que vienen a morir acaricien tus pies. Las nubes cabalgan lentamente marcando imágenes románticas unas veces, otras grotescas de monstruos oscuros del averno, o vellones de lana galopando, globos blancos de feria, lanzados al viento, cortinas volátiles que abren y cierran el lienzo azul que se funde con el agua de la bahía. Nubes que pintan sueños y lluvia llanto alegre de cirros, cúmulos y nimbos, que marchan al ritmo de una música bajada de una atmósfera sutil y cambiante.

Las rías bandejas de plata sirviendo barquitos de papel construidos por manos inocentes de infantes que juegan, navegando unas horas y otras ancladas en el lodo.  Nubes sueños flotando en la imagen de tus pensamientos. Todo un deleite al que hay que rendirse ante la incapacidad de describir lo que en el interior del alma se siente. El sol da a las cosas un color dorado. Los montes vestidos de verde sereno se precipitan sedientos al mar. He llorado interiormente de emoción pegado el olfato a tierra mojada. Todo se envuelve en un misterio que hay que ir descubriendo.

Te dejo algunas imágenes que hablan por si solas.

                                                                     

                                                           

                                                     

                                                                           

                                  

Llegó la hora de ir finalizando este cuento de hadas, en el que los personajes que han ido apareciendo en toda la trayectoria no han sido mero producto de una fantasía, sino la realidad vivida durante unas fantásticas jornadas.

El lugar de la casita de chocolate dejó de serlo para volver a la materialidad, y los demás actores de otras fantasías dejaron de serlo, mientras flotaban las voces parsimoniosas de una campana, que de la misma manera que nos recibió ahora nos daba el adiós definitivo. 

                                         

                                        

                                       

                                          

                             

                                           

                                           José Medina Villalba.