miércoles, 27 de marzo de 2013

ALBAYZÍN. AÑORANZAS DEL PASADO. SEMANA SANTA GRANADINA


Ríos de tinta han corrido y seguirán corriendo sobre nuestra Semana Santa: cofradías, pregones, costaleros, vestimentas, camareras, imágenes, tronos, orfebrería, quinarios y un largo etc.., de vocablos interminables relacionados con este tiempo. Sin embargo, cada uno tenemos nuestra Semana Santa especial, ese espacio vivido durante muchos años y durante muchas Semanas Santas que conservamos archivado en el interior de nuestro subconsciente.
Hoy, sentado delante de mi ordenador, quiero sacar mis vivencias y recuerdos  de hace ya muchos años, aunque parece que pasaron ayer, aquellas que se parecen muy poco a las de hoy.
Quiero dar la entrada a este archivo con una serie de óleos que realicé, precisamente en esta Semana de Pasión, motivado por el ambiente que rodea el lugar donde actualmente vivo, barrio muy Semanasantero, el barrio del Realejo.

Cristo de la Redención. Óleo sobre lienzo (1.40X90)
Autor: José Medina Villalba

                                                       Virgen de los Dolores. Óleo sobre lienzo. (1.40X90)
                                                                          Autor: José Medina Villalba

                                            Cristo del Consuelo. El Cristo de los gitanos. Óleo sobre lienzo (1.40X90)
                                                                                     Autor: José Medina Villalba)
                                              Vía Crucis por el Paseo de los Tristes. Óleo sobre lienzo. (74X56)
                                                                                           Autor: José Medina Villalba

                             El Cristo de los gitanos en su traslado desde la Abadía del Sacromonte. Óleo sobre lienzo. (74X56)
                                                                                             Autor: José Medina Villalba


                                              La Asunción de la Virgen. Óleo sobre lienzo. (1.40X90)
                                                                            Autor: José Medina Villalba

El murmullo de la gente en la calle, el perfume oloroso del incienso, el toque de tambores y cornetas, con marchas propias del momento, observar desde mi estudio el paso de nazarenos y penitentes con sus ricas vestimentas, elegantes camareras ataviadas con la típica mantilla, contemplar la retirada de una “greñua” arropada por las gentes de este arrabal, donde estuvo asentada la judería, en épocas pasadas, apiñadas y oprimidas, codo con codo, hombro con hombro, caminando hacia atrás, desde el momento que entra en su barrio- El Realejo-, sin dejar de mirar la belleza de una cara que muestra en su rostro el dolor de haber perdido a su Hijo amado, apretujadas junto al trono de la Virgen gritando: ¡greñua, greñua, guapa, guapa, guapa, me han motivado para plasmar en el lienzo, con los pinceles y los colores distribuidos en la paleta, la elegancia de unas esculturas, elementos fundamentales en el desfile procesional de nuestra Semana Santa.
                                                 La Iglesia de Santo Domingo, en el Realejo. Óleo sobre lienzo.(74X56)
                                                                                          Autor: José Medina Villalba.

Allá por los años cuarenta, del siglo pasado, la Semana Santa comenzaba  el “Domingo de Ramos” y terminaba el “Sábado de Gloria”; no cuadraba bien la muerte del Señor, un viernes, con los tres días de sepultura, -según los Evangelios- no coincidían con el sábado, como día para resucitar, de ahí que se estableciera, desde hace unos años, el “Domingo de Resurrección”.
La primavera había comenzado, los rigurosos días del invierno granadino habían pasado y una semana de silencios se habían quedado atrás. Aquella tarde del Viernes Santo, los niños del Albayzín sólo pensábamos en el sábado.
El Sacromonte, y la colina sobre la que se asienta, se encontraba cubierta por una vegetación especial, las chumberas. En estos lugares los chavales nos dedicábamos a buscar cuantos envases de lata los vecinos habían depositado; nos encontrábamos con escupideras, latas de tomate, latas de bebidas, bacines y de otros productos… y cuantos objetos pudieran formar ruido al golpearse unos contra otros.
Al alba, todas las campanas de las parroquias del barrio rompían en estruendosos repiques celebrando la Resurrección de Cristo.
                                                         Larga cuerda de elementos ruidosos
Cada grupo de amigos había preparado su buena y larga cuerda de elementos ruidosos enganchados unos junto a los otros; colocados al final de la Cuesta del Chapiz, como corredores que esperan el pistoletazo de salida, deseábamos inquietos, escuchar el sonido de la primera campanada de la torre de la iglesia del Salvador, para arrastrar la larga tira de “cacharros” enlazados.
Se necesitaba la fuerza de varios amigos para poder arrastrar el pesado cargamento metálico y había grupos, con tal peso para remolcar, que a duras penas podían competir con los que ya corríamos cuesta abajo. La polvareda era infernal, el ruido y algarabía estruendosa, apenas si podíamos ver a los que nos precedían o aquellos que subían, después de haber llegado al final, para nuevamente precipitarse por la pendiente.
En esta revolución de niños corriendo, polvareda enmascarando el ambiente,  gritos enloquecidos, a veces se originaba el enganche de latas de un grupo con las del otro originando la consiguiente desesperación por poder desenliar el entuerto, poder seguir corriendo, arrastrando y jaleando, para celebrar con júbilo la festividad final de la Semana Santa.
Existía también, cierta rivalidad entre los distintos barrios y en determinados momentos, disputas y refriegas, por ver que barrio originaba más estruendo. El Albayzin con la enorme extensión que comprende, se divide en distintas parroquias: S. Pedro y S. Pablo, El Salvador, S. José, S. Andrés, S. Cristóbal, S. Bartolomé, S. Ildefonso.
A estas competiciones semanasanteras del Sábado de Gloria, normalmente solían acudir niños de todos estos barrios pero especialmente de S. Pedro, Salvador y S. José.
                                                    Los chaveas tenían una campanilla de barro

Por diversos lugares de la ciudad los “chaveas” tenían una campañilla de barro, que comenzaba a sonar desde el momento y hora que se despertaban. Las campanillas solían durar muy poco, por la fragilidad del material, con gran disgusto y lloros de sus dueños. También sonaban carracas y almireces de las cocinas y todas las campanas de la ciudad tocando a Gloria. Era el día de la Resurrección de Jesús.
Era costumbre, en ese día, del Sábado de Gloria, acudir a la parroquia y recoger agua bendita, por todos los rincones de la vivienda se echaba el líquido elemento para ahuyentar los malos espíritus.
Era tal el carácter de sentimiento, tristeza y dolor  que se pretendía dar a esta etapa que el color violeta impregnaba el ambiente, casullas en las  misas e imágenes de los altares todas cubiertas con ropajes morados.
                                         Suena el clarín a las tres de la tarde en el Campo del Príncipe


Son las tres de la tarde, con todo el rigor de la puntualidad, en el Campo del Príncipe, suena el toque de un clarín, como dardo espiritual deja en un mutismo absoluto todo un Campo  plagado de gentes que han acudido de todos los rincones de la ciudad, y la provincia, para pedir al Cristo de los Favores las tres clásicas peticiones y obtener el favor de una de ellas.
                                                           En la Capilla se recorre el Vía Crucis

Desde un rincón de la Capilla de la Casa Madre, en las Escuelas del Ave María, se escucha, a esa misma hora, la voz de un grupo de personas, entre las que me encontraba, que van recorriendo el Vía Crucis representado en diversas imágenes colocadas alrededor de la iglesia. Al unísono, pasando de una escena a la siguiente, se escucha: Te alabamos oh Cristo y te bendecimos que por tu Santa Cruz redimiste al mundo y a mí pecador. Amén.  
En aquella época no existían muchos lugares de divertimento, no obstante, todo quedaba paralizado, durante los días más solemnes, Jueves y Viernes Santo: los cines, tabernas, bares, toda clase de espectáculos, cerraban sus actividades; por el centro de la ciudad dejaban de circular tranvías y autos, las emisoras de radio lanzaban a las ondas solamente música sacra y en las casas de vecinos las tradicionales y clásicas peleas y rencillas de vecinos, la mayor parte de las veces veces nimias, permanecían aletargadas.
Los prostíbulos se cerraban y existía un dicho popular que reflejaba fielmente el extremo de recogimiento que embaucaba a la sociedad; para indicarle, a una persona que holgaba, se le decía: “trabajas menos que una meretriz en Semana Santa”.
El ayuno y abstinencia se cumplía “a raja tabla”, sobre todo entre la clase social de nivel económico bajo que abundaba en cantidad, estos dos términos estaban a la orden del día durante todo el año.
                                                                       Empanadillas
                                              
                                                                   Arroz con leche

A pesar de todo, en esta semana de silencios y privaciones corporales, había ciertas tradiciones culinarias, que siguen existiendo, con respecto a las viandas que en estos días se consumían.
Las amas de casa, cada una dentro de su economía, habían hecho lo posible para que no faltaran las comidas propias de estos momentos.
Entrar por una calleja albaicinera, en cualquier instante del día, y respirar el rico olor que salía de los hornillones de carbón, te despertaba el apetito.
-Vecinaaaa, (era la voz gruesa de María, la de la corrala morisca de la “Casa de las Fieras”, en la calle Horno del Oro) me das un poco de azúcar para terminar de emborrizar los buñuelos; tengo a toda la parva de mis cinco “churumbeles” alrededor de la sartén y no me dejan cuajar ninguno, tal como salen se los van comiendo y no me queda vivo ninguno.
- Ahí va mi juanillo con un cuartillo de azúcar y además con unas empanadillas de cabello de ángel para que las disfrutéis.
La solidaridad estaba a la orden del día y entre las vecinas se intercambiaba los condumios y manducancias típicas del momento.
Después había las críticas propias sobre los productos intercambiados, a veces no muy favorables.
El ambiente estaba impregnado del olor característico del aceite requemado, ardiendo con los pestiños, las empanadillas, la leche frita, los buñuelos, roscos de huevo, boladillos… El rico arroz con leche, cubriendo su cara con un rico maquillaje de canela, nos hacía la boca agua mientras lo preparaba nuestra madre.
Sesión aparte merece el papel que, en estas fiestas, ocupaba el bacalao: en albóndigas, frito, con tomate, en el rico potaje de garbanzos, teniendo un lugar privilegiado, en la mesa, el día del Jueves Santo. La ensaladilla de atún, con cebolleta, junto con el huevo duro, pimiento morrón, muy bien picado, aceitunas, aceite y sal.
Las vecinas ocupaban la mayor parte del tiempo preparando estos manjares, como no existían los frigoríficos, pero sí las alacenas, en las estanterías más altas ocupaban su lugar, evitando en lo posible la voraz depredación de todos los que con ansias esperábamos el momento de devorar todos estos ricos productos.
Realmente lo que llamábamos Semana Santa no eran solamente esos días descritos, prácticamente comenzaba con el miércoles de Ceniza acompañado de una serie de rosarios, triduos, sermones, novenas y Ejercicios Espirituales, que nos ponían el corazón en la garganta, quitaban el sueño con una serie de pesadillas, traídas de las imponderables llamas del infierno, ganadas por nuestras culpas y pecados.
                                                             "Encerrar la vieja, que es una tía...."
Los niños sabíamos encontrar, dentro de todo tipo de abstinencias, momentos para divertirnos. Existía la tradición de guardar una bacalada, este producto se compraba con bastante antelación, se mantenía almacenado y por esta razón se le llamaba “la vieja”; las amas de casa la sacaban cuando mediaba la Cuaresma. Ese día había que partirla y a esto se le llamaba “serrar la vieja”.
                                                                "Serrar la vieja bacalada"
Aquella frase se fue, con el paso del tiempo, cambiando y transformando en “cerrar la vieja” y finalmente degeneró en “encerrar la vieja”.
Llegado el día, mientras nuestras madres, “serraban la vieja bacalada”, los niños, una vez que salíamos del colegio, nos dedicábamos a divertirnos con  “encerrar la vieja”.
Como es de suponer, ese día, las ancianas no ponían un pie en la calle, por la suerte que les podía aventurar. Algún caso excepcional pudo ocurrir, sufriendo el encierro en el portal de alguna casa, pero, eso sí, sin causarle ningún daño mayor.
Normalmente lo que se hacía, debido a la escasez de material humano, una chica se vestía de vieja: vestido largo, delantal al talle, pañuelo en la cabeza atado a la altura del cuello, cara pintada con rasgos de vejez y un instrumento en la mano, una larga escoba.
Un enjambre de chavales corríamos detrás de la protagonista, con el ánimo de enclaustrarla en el primer portal que encontráramos abierto, cantando: “a encerrar la vieja, a encerrar la vieja…, la vieja, la vieja, la tía pelleja, se tira follones por los rincones, a encerrar la vieja, a encerrar la vieja…”
Ella se defendía con su escoba, dando escobazos a diestro y siniestro.
Aunque pueda dar la impresión de un desprecio hacia las ancianas, aquello quedaba simplemente como un divertimento entre la chiquillería, sin ninguna maldad; nunca se dio, que a mí me conste, ningún lance desagradable con las personas mayores.
 
                                                                     Casa de los Mascarones
Estoy dando un paseo por la parte alta del Albayzín, en concreto por la calle Pagés, poco antes de llegar a las cuatro esquinas escucho el deslizamiento de la gubia, sobre la madera, a golpes de martillo, del gran escultor e imaginero José de Mora; en los bajos de la casa cuartel de la guardia civil, “Casa de los Mascarones”; el tallista está sacando de un leño la inigualable figura de un Cristo yacente, el famoso Cristo del Silencio.
                                                     El Cristo de José de Mora, tallado en la Casa de los Mascarones
En esta casa, para conocimiento de los granadinos y de muchos que lean este artículo, pasaron grandes personajes: el poeta Soto de Rojas, en alguna ocasión manifestó: los cármenes del Albayzín son jardines cerrados para muchos, paraísos abiertos para pocos.
¿Quién no ha oído hablar del “Cabo Colomera” el guardia civil que puso a raya a los malhechores, delicuentes, maleantes, bandoleros y bandidos, con sus castigos originales? Aquí fue jefe de cuartel durante varios años.
Son las doce de la noche de un Jueves Santo, mientras las Vírgenes y Crucificados del Albayzín están dando sus últimos pasos, por las empinadas cuestas regresando a sus respectivas iglesias, hay un Cristo que espera el momento de su salida.
Toda una luna llena, como un gran disco plateado, se asoma lentamente por las almenas de la Torre de Comares. Una enorme muchedumbre se ha colocado a lo largo de toda la Carrera del Darro, (Carrera conocida actualmente, como la calle más visitada a nivel mundial).
En los puentes de Cabrera y Espinosa se agolpa la muchedumbre, son cientos de personas las que quieren ver el espectáculo.
Hay que ver la procesión del Silencio bajando, arropada por las luminarias encendidas, tras las celosías, de las monjas de clausura, del convento de Zafra, quieren poner un punto de luminiscencia en la oscuridad de la cerrada noche. La campana de la Torre de la Vela deja, en el espacio, el sonido desgarrado de la medianoche.

La luz mortecina  de las farolas ha dado su último hálito de vida, todo es oscuridad, ante un cielo limpio como un manto azul estrellado se perfila la silueta de la majestuosa Alhambra. El rumor de las aguas del río y el canto de un jilguero junto con los ojos brillantes de una lechuza escondida en el Tajo de S. Pedro, rompen un poco el misterio hermético del encantamiento nocturno.
Hay que ver la procesión del Silencio bajando por la Carrera del Darro, a oscuras y sólo el sonido ronco de un tambor, el rastreo de las cadenas de un penitente que cumple promesa, el murmullo casi de ultratumba de los cientos de personas que contemplan el espectáculo, con la respiración entrecortada, no queriendo interceptar el sentir de ese algo casi indefinido, íntimo y personal, que aprieta las gargantas y pone de punta los vellos del cuerpo.
Arriba la torre musulmana de la Vela ponía una pincelada de luz rojiza en la negrura de la noche. Abajo, los faroles de los penitentes casi al nivel del suelo, apenas iluminan las sandalias de los nazarenos, o los pies descalzos de otros muchos con promesas, juramentos y ofrendas hechas ante un Cristo.
Por el valle del Darro bajaba una brisa que helaba el aliento, Plaza Nueva era una nevera, por aquellos tiempos hacía mucho más frío que ahora, en pleno abril se imponía el abrigo o la gabardina, eran tiempos de restricciones de todo tipo, de calorías en el estómago, de falta de vestimenta y, a todo esto, el tiempo se aliaba desequilibrando la estabilidad corporal.
Un tam, tam, tam…., ininterrumpido del tambor que intentaba romper el velo del silencio y la oscuridad de la noche, prosigue su marcha.
Una placeta totalmente abarrota, sin que cupiera un solo alfiler, espera la llegada del Cristo, en los grifos de S. José, después de hacer el recorrido por la ciudad.
Alta, erguida, se levanta el minarete de la mezquita Al-Morabitin, de los morabitos o ermitaños, del siglo XI, época de los ziries que habitaron estos lares.
                                              Fachada de la iglesia izquierda y a la derecha la "Casa de las Viejas"
Gigante como ella sola, atalaya vigilante en la oscuridad, tenebrosa, contempla dos edificios el de la iglesia donde se ha de encerrar el Cristo y la “Casa de las Viejas,” que enfrente tiene los días contados; ruinosa y desmantelada, carente de vecindad, pero erecta y firme ante la situación aguantando para no derrumbarse y evitar una enorme hecatombe.
Son las cuatro de la madrugada, las quebradas callejas albaicineras, van doblando sus esquinas para dejar paso al trono; Cuesta de S. Gregorio, ¡qué pesada cruz para los costaleros cuyos hombros claman descanso! El ¡ay, ay, ay…! la voz rasgada de una saeta hacen de la calleja un tabernáculo vivo, un altar, donde las plegarias en forma de cante llegan sin duda alguna al corazón de ese Cristo que tenemos delante.
Por la fachada encalada del carmen de D. Manuel Gómez Moreno (pintor, escultor, arquitecto) lentamente se va deslizando la sombra del Cristo de la Misericordia, son momentos de una emoción contenida, de una conmoción y desasosiego que se va haciendo realidad cuando aparece la figura esbelta del que desea llegar a su mansión.
Viví durante varios años frente a la torre de la iglesia de S. José; desde mi balcón, año tras año, contemplé este mágico momento, jamás se me borrarán de la mente estos recuerdos contemplados desde el mirador de la que fue mi primera morada.
Recogimiento de creyentes y de los menos creyentes; era la hora de mirarse el interior de cada uno.
La Virgen de la Esperanza o de los Banqueros era otra cosa. Luz, plata, flores, capas de seda al viento,  luciendo los variopintos colores de las lujosas vestimentas que portan  los cofrades, idas y venidas, cetro en mano alineando a los nazarenos y camareras.
Virgen de la Esperanza `por Plaza Nueva 
                             
Los costaleros, sudando bajo el Paso, a las órdenes del capataz sacando, rodilla en tierra, el trono por la puerta del templo a un milímetro de distancia de las jambas y un clamor de alegría cuando, a la llamada del capataz, una vez fuera, con fuerza grita:
 -“valientes, con Ella al Cielo”- aquel trono vuela hacia arriba y toda la candelería tiembla de emoción.
En la década de los cuarenta no existía el gremio de los costaleros, tal como existe hoy. En aquellos tiempos eran cuadrillas de hombres pagados, a jornal, por las cofradías; se comprometían a sacar las imágenes, bajo una condición: debajo del Paso no les podía faltar una buena garrafa de vino. Ver encerrarse a los Cristos deambulando de un lado para otro, era otra clase de espectáculo.
En la noche se intuía la primavera.
                                                                  Luciendo la mantilla
La belleza y encanto de la mujer granadina, ese estilo especial para lucir cualquier vestimenta se incrementa en determinadas épocas del año luciendo la mantilla española. Elegante, especial, cautivadora y profundamente española. Su uso ha quedado restringido a Semana Santa, toros, bodas y acontecimientos importantes.
                                                       La peineta dándole realce a la mantilla
El Jueves y Viernes Santo, las mujeres granadinas portan tan típica indumentaria para visitar las iglesias donde se adora a Jesús Sacramentado. Las mujeres albaicineras saben llevar tan típica prenda, junto a la peineta, con tal elegancia, que realza la belleza de quienes las lucen.
La apoteosis de tanta sublimidad se alcanzaba en la procesión de la Virgen de la Alhambra, con su trono de plata de diseño nazarí. La Puerta de la Justicia deja paso a la Virgen, del accitano Torcuato Ruiz del Peral, mientras una cascada de luminarias multicolores, caen desde lo más alto y un grupo de palomas blancas acompañan al dolor de la madre que porta entre sus brazos el cuerpo yacente de su Hijo.
Uno de aquellas Semanas Santas, en plena procesión cayó una lluvia tan intensa e imprevista que el Paso de la Virgen tuvo que refugiarse en el Ayuntamiento.
Allí se colocó una placa, en la entrada, recordando este acontecimiento.
Otra procesión con personalidad propia era la del Cristo de los Escolapios. Su paso por el puente romano del río Genil, reflejándose los cirios de los penitentes en las aguas, y la majestuosidad de un Cristo acompañado de cuatro cirios y cientos de claveles rojos a sus pies.
Sólo en Granada se puede ver una Virgen mostrando toda su belleza teniendo como fondo un arco árabe, en cuya clave se puede ver la “mano de Fátima”. Sólo en Granada puede contemplarse una imagen de Cristo crucificado, de una belleza incomparable, a través de las callejas estrechas y empinadas del barrio nazarí del Albayzín, que nos recuerda las medinas de Marraquek.
                                                       La Virgen de la Aurora en S. Miguel Bajo
Otra cuestión era el prurito de tener que ver el mayor número de procesiones posibles y si aún podíamos con nuestro cuerpo, ver encerrarse la Aurora, subiendo por S. José, hasta la plaza de S. Miguel Bajo, la Concha por la estrecha calle de la Portería de la Concepción, o el Cristo de los Gitanos por el Sacromonte.
Esta procesión he tenido la oportunidad de verla desde distintos ángulos, dentro del Valle de Valparaiso, y todos las perspectivas han sido diversas, pero todas con un denominador común la emoción de un entorno inigualable.
                                                      Santa María de la Alhambra por el bosque
        
                                                           El Cristo de los gitanos por el Sacromonte


Son las una de la madrugada, situado en el Camino del Avellano y rodeado de un enorme gentío, vemos asomar por el fielato del Sacromonte, el Cristo de José Risueño, como si un pirómano hubiese prendido las llamas de una hoguera, por simpatía, como corre la pólvora, encenderse todo el monte en infinidad de fogatas. Todo el valle se ilumina, los rasgueos de guitarras de las zambras gitanas empiezan sus sones y en las puertas de las zambras saetas hirientes salen de las gargantas gitanas, los vestidos de cola se lanzan al viento, el zapateado de Juan Andrés Maya repiquetea como si estuviese en el mejor tablao flamenco, Curro Albayzín recita poesías dirigidas como dardos derechos al costado del crucificado y todo se convierte en una pura fiesta flamenca.
                                                                           La diosa Aurora
                                                
Son las cinco de la mañana, en Jesús del Valle comienza a amanecer, son las primeras claras del día, poco a poco la Aurora, esa diosa de la mitología romana, esa deidad que personifica el amanecer, esa mujer encantadora que vuela a través del cielo para anunciar la llegada del sol, esa diosa que tuvo cuatro hijos que llora por uno de ellos que fue asesinado, vuela atravesando el cielo, las lágrimas que derrama  son el rocío de la mañana.
Impregnadas nuestras ropas por ese fenómeno físico-meteorológico en que la humedad del aire se condensa en forma de gotas, llevando el cuerpo pesado por el sueño que nos invade pero con la mente satisfecha y saturada de tanto espectáculo, regresamos a la ciudad.
Durante el retorno y en ese estado de somnolencia producto de tanta belleza absorbida, los recuerdos vuelven a pasar por mi mente. Se me agolpan situaciones del pasado, muchas de ellas contadas por antepasados, otras vividas en mi infancia. Traigo a mi menta una de ellas.
Allá por la década de los años veinte y después en los cuarenta, del siglo pasado, cuando apenas existían cofradías en la ciudad, los habitantes del Albayzín celebraban el Vía Crucis.
                                                       El Valle de Valparaíso amanece espléndido


En esa madrugada abrileña de la primavera granadina, que se despierta al son de una discreta sinfonía luminosa, que va posando sus tenues luces en la pureza de la nieve que aún cubre las laderas de Sierra Nevada, y despertando los contornos de los cerros que rodean el barrio; las callejas envueltas por la neblina de la noche se van desperezando por el murmullo de la muchedumbre. Perfumes embriagadores se derraman por las encaladas tapias de los cármenes y huertecillos Canta juguetona y saltarina. el agua de la acequia de Ainadamar, mensajera de la Fuente de las Lágrimas en Alfacar, que quita la sed a las saltarinas fuentes y aljibes.
La multitud se agolpa en las estrellas callejuelas, los mozos lucen el típico traje de los días de fiesta: blusa corta, faja roja bien ajustada, pantalón abotinado, botines, todo rematado con elegante sombrero de ala ancha. Las mozas, con ajustado corpiño, luciendo sus encantos naturales, rojo clavel en la cabeza y la risa a flor de piel.
                                                  El Vía Crucis llegando a la ermita de S. Miguel

En la calle de Panaderos, soportando la pesada cruz, viene desde la iglesia del Salvador nuestro Padre Jesús de la Amargura. La Virgen de los Dolores sale, desde la iglesia de S. Bartolomé, a su encuentro. En Plaza Larga, cuando todavía no se ha roto, por completo, el velo del alba, Madre e Hijo se encuentran. La emoción corre por los ateridos cuerpos de la multitud, las lágrimas se deslizan por las mejillas, y las manos se juntan rompiendo en un sonoro y conmovedor aplauso.
                                                  La muralla zirie arropa al Cristo, en la madrugada albaicinera

En rincones de inigualable belleza se han colocado altares, con cuadros de los diversos momentos de la Pasión. Llegada la comitiva a estos lugares, se reza con gran devoción y emoción la estación correspondiente.
Calle del Agua, S. Gregorio, Camino de S. Miguel en busca del Cerro del Aceituno; por la empinada cuesta, con la solemnidad con que acompañaríamos a Jesús camino del Gólgota, se llega a la ermita de S. Miguel.
Aquí es donde el cortejo adquiere su máxima expresión. El sol ha triunfado, la luminosidad de sus rayos, dejan ver con clarividencia plena la muralla de D. Gonzalo, la vieja muralla nazarí, las pitas, chumberas y casas del Albayzín, en sintonía armoniosa, contemplan la escena. La Alhambra y la silueta de la Sierra Nevada, junto con la lozanía de la Vega al fondo, estáticas, como ellas solas, se unen  al momento. La brisa de la mañana, un cielo azul intenso, la luz única de este Albayzín, y sus gentes, todo forma un conjunto que solamente se puede admirar en este lugar.
 Esta mañana primaveral quedó en el recuerdo y este articulista la quiere transferir tal como me lo contaron, y posteriormente la viví; un barrio sencillo de artesanos y artistas realizaba la más típica y sugestiva de las procesiones de Semana Santa.
Las sábanas arropaban mis sueños y plácidamente me entregaba en brazos de Morfeo.
Llegaban las golondrinas. La ciudad volvía a recobrar el pulso cotidiano. Los “chaveas” regresábamos al colegio, los universitarios a sus aulas y el bacalao bajaba de precio al terminar la vigilia.
                                    José Medina Villalba

viernes, 15 de marzo de 2013

AÑORANZAS DEL PASADO. EL COLEGIO. PARTE CUARTA

El Fundador de mi Colegio. D. Andrés Manjón.
Divisoria entre el Carmen de los niños y de las niñas.
                                     Barranco de los Naranjos. Aquí estaba la alberca de nuestros baños.
                     
Seguir soñando, seguir caminando en mis pasos y mis remembranzas de la infancia me dan vitalidad anímica y aunque el espíritu envejece, pero a muy larga distancia del cuerpo, sin embargo, al fantasear un poco, parece como si mi organismo también se refrescara en ese baño de infancia.
                                                                  Capilla del Colegio. 1944
Las ramas de los almecinos, bien pobladas de hojas, hacen de verdaderos quitasoles, proyectando la sombra hacia el estrecho camino, van a impedir que los rayos solares atenten contra nuestros cuerpos infantiles que, en fila de dos, nos dirigimos a las tres y media de la tarde, desde el “Carmen de los Niños”, para atravesar la barrera que nos separa del “Carmen de las Niñas”, e ir a la capilla para hacer lo que cotidianamente se suele realizar a estas horas en el Colegio, la Visita al Santísimo.

El calor, de un día del mes de Junio, es sofocante pero a más de uno se le refresca el cuerpo al pensar que, después de la “Visita”, le espera un bañito en lo que, en aquellos tiempos, era para nosotros una piscina; la pequeña alberca, situada en el barranco de los Naranjos, (localizado en el Camino del Sacromonte) calmaba la sed a los cerdos, en las cuevas próximas; gruñían esperando la comida de las sobras del Internado Seminario de Maestros.

El olor pestilente que sale del Barranco de los Naranjos lo sobrevolamos a través del estrecho puentecillo que nos va a trasladar al “Carmen de las Niñas”.

Cuantos recuerdos en aquel mapa de España en relieve; aquel azofaifo situado en el lateral izquierdo donde, en más de una ocasión, cogí su exquisito fruto, trepando por uno de los barrotes de hierro que formaban parte del entramado del parral y a modo de toldo le daba sombra.

 
                                     Los niños aprenden Geografía, jugando sobre el mapa de España en relieve
 
Saltar a su interior, en una clase de Geografía, atravesando el Estrecho de Gibraltar, correr por sus ríos, trepar por sus montañas, sembrar de productos agrícolas, mineros e industriales, convertirnos en ingenieros de caminos construyendo carreteras, ferrocarriles y pantanos era, además de un aprendizaje, pura diversión. Todavía resuenan en mis oídos aquella canción:” Aprended niños queridos, a conocer nuestra Patria porque deseo que la améis, con la vida y con el alma…” Pero ¿quién no se acuerda también que, fulanito o menganita aquel día, se dio un buen chapuzón en el Mar Mediterráneo al intentar saltar precipitadamente por querer llegar antes a tal o cual lugar?


                                          Al fondo el cobertizo donde nos daban la fruta. La placeta cubierta de parrales
 
Es domingo, hoy me he puesto la ropa de los días de fiesta, no es otra sino la de diario pero recién lavada y planchada; estreno alpargatas de esparto, hasta me parece que corro con más agilidad. Llego a la placeta de la iglesia, solamente Francisco, “el guardilla”, (cojo), se encuentra delante de la mesa de piedra que hay debajo del cobertizo; cubre el lateral izquierdo de la placeta que, en pendiente cubierta de parrales, se extienden a lo largo y ancho de toda ella.
 
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“El guardilla”, navaja en mano, pela uno tras otro los higos chumbos; colocados en canasta grande, los ha cogido esta mañana de las chumberas de la parte alta del colegio lindando con el Camino del Sacro Monte, y delicadamente los va depositando sobre la recién humedecida piedra que, sobre metálica estructura, la soporta.
                                    Los monaguillos nos divertíamos preparando el incensario Comíamos: higos chumbos, isabeles, uvas, granadas....
Hay también allí otras canasta con racimos de uvas, higos isabeles, granadas, todas harán nuestras delicias una vez hayamos soportado, con resignación cristiana, aquellas ceremoniosas y largas misas cantadas en latín, acompañadas al órgano por D. José, “el de la música”, y rubricadas por el evangelio, largamente explicado, sin encontrarle el fin, de D. Domingo Quesada Capel, el capellán. Sin embargo, los monaguillos, en “la trastienda”, nos divertíamos preparando el incensario, o removiendo la bolsa de los números que contenían los premios; al final de la misa se sorteaban entre los niños asistentes.
 
                                                                 Los ricos higos isabeles
 
                               Con mis alumnos, en el jardín, dando una clase sobre las parte de la flor y observando la polinización (1962)
 
La parte más recoleta, natural y romántica del colegio, por los avatares del paso del tiempo, se ha convertido actualmente en otra realidad, ésta no guarda el más mínimo parecido con lo que fue en tiempos pasados.

                                             Aquellos pasillos empedrados, donde se hacían los ejercicios al aire libre.
 
Aquellos pasillos empedrados limitados por columnas prismáticas cuadrangulares cubiertas sus cuatro caras por pizarras, donde las niñas hacían los ejercicios de lengua o matemáticas, a la sombra de dos gigantescos almecinos de los que aún, para el recuerdo, se conserva uno, impertérrito, después de haber sufrido varias mutilaciones, permanece estoicamente contemplando el paso de los años.

Los tres albercones, colindando con la pared del molino, (es curioso, un colegio con un molino de harina y con un río, el Darro) las pilitas  en el lateral del último albercón servían para que las niñas practicaran lavando la ropita de sus muñecas, junto con un inmenso moral cuya fruta, en más de una ocasión, pudimos saborear. Pienso, sueño…, pero como si fuera una realidad veo caminar  aquellas magníficas maestras que tanto supieron  transmitir, a sus alumnas, tanto en la educación como en la instrucción: doña Dolores Gómez Barrios cubierta con su larga capa negra, majestuosa, trasmitiendo a sus alumnas compostura y bellas formas tanto en el hablar como en el hacer. Doña Rosario García Bonilla,  “la roetona”; doña Carmen Montes, doña Águeda Verde, “La Chica”,  doña Águeda Rodríguez Arce, “La Grande”,  doña Ángeles Rodríguez, madre de D. José “el de la música”, ¡que buen equipo de profesionales sabiendo transmitir a sus alumnas los valores fundamentales que hicieron, de aquellas niñas, mujeres integrales tanto corporal como espiritualmente! Todas maestras en tiempos, de D. Andrés Manjón.

                                                Aquellas magníficas maestras de la época de D. Andrés Manjón.
                                                  Escucho el rumor del agua de la fuente situada en medio del patio
 
Aún veo el viejo caserón donde se encontraba la cocina y el comedor. Escucho el rumor del agua del pequeño surtidor que lánguidamente va cayendo sobre la superficie del agua cristalina  que contiene la pequeña fuente cuadrangular situada en medio del patio empedrado, alimentada con el agua de acequia de S. Juan.


 Dos grandes portones dan salida al exterior; por el del lateral izquierdo en más de una ocasión salimos los niños formados con nuestras banderolas camino de la Abadía, para visitar las santas cuevas, cantando:” San Cecilio Patrón de Granada que en el Sacro Monte martirio sufrió…” Por el otro se salía a un largo pasillo empedrado, al estilo granadino, limitado por gigantescos bosques y columnas, terminando en una recoleta placita con surtidor incluido, era el carmen de Santa Ana.
                     Camino de la Abadía para visitar las Santas Cuevas.
En el patio había varias mesas de estructura metálica con tablero de piedra donde los niños y niñas saboreaban aquella comida, traída desde los Girones  en cántaras y transportada en carrillo por los propios alumnos; periódicamente se iban turnando. Aquella comida, de la posguerra, era gloria celestial para  los alumnos y alumnas que podían disfrutar de ella.

En un lateral del edificio se daba entrada a la lavandería y arriba un corredor con balaustrada de madera daba acceso a las viviendas de doña Rosario y doña Águeda Verde. Más de una alumna recordará, porque tuviera la ocasión de ser premiada, el haber visto la “gloria de doña Rosario”. Para ti querido lector/a, que lo ignoras, te diré que ésta era una gran vitrina de cristal en cuyo interior había una cantidad de minuciosos detalles que, en el transcurso del tiempo, la citada maestra había ido colocando, tales como: ángeles, casitas, muñequitos, Virgenes, santos, Niño Jesús…, de tal manera que aquello, para las alumnas era una ilusión el contemplarlo.
                                           Las niñas dan la clase, de costura y bordado, en el jardín alrededor del surtidor

Por el portón del largo pasillo con pilares de ladrillo cubierto de pizarras y bordeado de gigantescos bojes, aún veo a Antoñita Colomé, a Alberto Romea y Alberto Closas rodando alguna de aquellas escenas de la película “Forja de almas”. Curioseando como niño, que quiere descubrir los entresijos de un rodaje, me encuentro con un pequeño paquete abandonado, miro a derecha e izquierda, nadie me observa, cojo el envoltorio y al abrirlo, gran sorpresa, un rico bocadillo de jamón, sin preguntar a nadie me lo zampé en un volón. Eran años de la posguerra.

                                                                   Atardeceres en el Colegio
 Me veo en el silencio del atardecer primaveral del mes de mayo, acompañado por el murmullo del agua de la acequia y el canto del ruiseñor, dando mis últimos toques de estudio al examen de Literatura que al día siguiente iba a tener.
                                                                     Otoño en el Colegio
He tenido un rato de descanso conversando con Fernando “el jardinero”, ha subido del gran vivero cuajado de toda clase de flores; lo cultiva con delicado mimo en la inmensa huerta que se encuentra al borde del río.

                                                                     Atardecer en el Colegio
Son las nueve de la tarde, el sol declina por el horizonte, las tinieblas del atardecer se están dejando caer sobre el valle, la visibilidad se va haciendo cada vez menor; con el libro debajo del brazo regreso sobre mis pasos  por el pasillo que bordea la parte inferior del edificio de la cocina; las gallinas de doña Rosario que, durante el día han estado tomando el sol, ahora suben por la escalera de madera para pasar al interior del edificio a dormitar.

                                 Clase de Anatomía en plena Naturaleza, observada por universitarias de la Complutense de Madrid
 Para cualquier lector que desconozca los rincones misteriosos de Valparaiso y de este colegio, e incluso de muchos granadinos que cuando lo visitan se admiran al contemplarlo, por exigencias de los tiempos ha ido cambiando su fisionomía, para bien, pero en algunos rincones, como al que ahora me estoy refiriendo, el sabor romántico y recoleto del carmen albaicinero ha desparecido.
 
                                                           
                                              Los mapas en relieve al pie del viejo almecino centenario
 
Qué bonito es soñar con el pasado creyendo que realmente estás viviendo aquella época; melancólico es volver a la realidad, ver cómo en un soplo ha pasado el tiempo; cómo todo ha cambiado y no es igual.

                                                        Visita guiada al Colegio de un grupo de profesores.
Quiero terminar, como siempre he hecho en estos relatos del colegio de mi infancia, con una bella poesía de nuestro inolvidable poeta albaicinero, Manuel Benítez Carrasco, en cierto modo se podría relacionar con toda esta añoranza del pasado.

  

                                ASÍ ME GUSTARÍA

                          

                             La última hoja de mi diario.

 

Recolectando otoños, no sequías,

voy contando las horas y los días.

 
Un atardecer en el Colegio, jardín de la palmera
 
                                                      Jardines que rodean al Colegio. Escuela de Estudios Árabes.

(Los otoños son líricas ternuras             

y las sequías, realidades duras).

 

Sumo recuerdos y pasados años

y en la cuenta no cuentan desengaños.    

 

¿Los tuve? ¡Tonterías, invenciones,

puros fantasmas de cavilaciones!

 

Gozo la inmensidad de lo pequeño,

el pájaro, la hierba, el pan, el sueño.    

 

Y con estas y más inmensidades,

mi soledad no tiene soledades.

 

Voy bajo el sol, vestido de mañana,

pastor de paz y no de vida sana.

 

Ya Calderón en rosas me decía

“tanto se aprende en término de un día”;

 

Y Fray Luis confirmó del escondido

bien “del que huye del mundanal ruido”.     

 

Escuchando el silencio yo diría

que está orquestada toda la poesía.

 

El perro me acompaña en el sendero.

¿Qué más compaña, qué más campanero?

 

                                                     Bajo los parrales del Sistema Planetario
                                             
La borriquilla me sigue también;           

sus ojos, dos nostalgias de Belén.

 

Y las gallinas, cacareo en grito,

me ponen en la gula un huevo frito.

                                                             Rincones del Colegio
Rumores. Huele a pan recién salido         

del horno del trigal y del olvido.

 

Ámbar verde y suave, con qué paz

el alma del olvido sobre el pan.
                                               Otoño en el Colegio. Patio de los párvulos                                                                       
En la taberna pueblerina, el vino

es un buen caminante sin camino.

 

Secos sudor y sol en el sombrero,

los hombres beben con pausado esmero.
                                                               El paseo central del Colegio                             
 

Si invierno, chimenea y el sosiego

de una roja tertulia con el fuego.

 

Y, si verano, borracheras bellas

en la taberna azul de las estrellas.

 

Hablar, sentir, callar, dormir conmigo,

olvidando que he sido mi enemigo.
                                                               " Las hojas del otoño aprenden Geografía"       
 

Y con un “Dios te salve, Ave María”,

esperar sin agobio el nuevo día,

 
                                                                   Rincones del Colegio                
En este pueblo, de mi soledad,

puerta de un pueblo de la eternidad.

 

                                                         Rincones del Colegio
                                                                     Mis alumnos (1965)
 

                                                                José Medina Villalba.